端午的雨，总是下得恰到好处。淅淅沥沥地打在青石板上，将艾草的苦香从巷头传到巷尾。这香气里，总夹着些诗句的碎片，像是从两千年前的汨罗江畔飘来的。
"长太息以掩涕兮，哀民生之多艰。"屈原的叹息，穿过岁月的烟雨，落在今人的耳中，已然变了味道。如今的端午，龙舟竞渡，粽叶飘香，却少有人记得那个披发行吟的身影。诗人之死，竟成了节日的狂欢，这其中的吊诡，怕是连屈原本人都始料未及。
江南的龙舟赛，照例是要吟诗的。桡手们喊着号子，岸边的人跟着应和。那调子古朴苍凉，像是从《九歌》里截取的一段。"青云衣兮白霓裳，举长矢兮射天狼。"这样的句子，在鼓声与呐喊声中支离破碎，却意外地鲜活起来。诗，本就是要唱出来的。
母亲包粽子时，总爱念叨些老话。"粽叶要三片，一片包过去，一片包现在，一片包将来。"这话听着像诗，却又比诗实在。她粗糙的手指在粽叶间翻飞，将糯米、红枣、红豆包进去，也把时光包了进去。蒸熟的粽子剥开，香气里总带着些说不清道不明的滋味，像是某首失传的民谣。
门楣上的艾草渐渐枯萎，却依然散发着倔强的气息。这让我想起杜甫的"香叶终经宿鸾凤"，草木的魂魄，原比人更持久。小时候祖母用艾草煮水给我洗澡，说能驱邪避秽。我问她邪是什么，她指着我的心口说："就是那些让你写不出诗的东西。"如今想来，这解释竟比任何诗评都精妙。
江边的老者在卖五彩绳。他说这绳子要系在手腕上，等到第一场夏雨时剪断，随雨水流走，就能带走霉运。这习俗让我想起李商隐的"碧海青天夜夜心"，只不过把相思换成了祈福。诗与俗，原就是一纸之隔。
傍晚的雨停了，西天的云层裂开一道缝隙，夕阳像一颗咸蛋黄，慢慢沉入江中。几个孩童在岸边背诵"路漫漫其修远兮"，稚嫩的声音在暮色中格外清脆。他们或许不懂诗句的含义，但那韵律已经刻进了骨子里。文化的传承，有时候就是这样，不需要理解，只需要记住。
夜深了，我独自剥着一个凉透的粽子。糯米黏连，拉出长长的丝，像是未写完的诗句。忽然明白，端午的味道，就是诗的味道——苦涩中带着回甘，简单里藏着深邃。那些飘散在艾香里的诗魂，从来不曾真正离去，只是换了一种方式，活在粽叶的褶皱中，活在龙舟的号子里，活在每个中国人的血脉里。（陈清）
转自：中国网
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