晨光里又见了她。照例坐定在那方寸之地，银白的发浸在曦光中，洇成淡淡的蜜色。线轴拢在掌间，仰面望天，那模样竟比风筝更轻。
那只红风筝实在不算漂亮。竹骨走得有些偏，尾巴上几根布条长短不一，歪斜地悬着。可它飞得那样高，高到只剩一粒朱砂，嵌在青苍的天幕上，风过时微微一颤，仿佛苍穹也有了脉搏。
我总想，她是什么时候开始坐在这里的？仿佛每一个清晨与黄昏，她都在这，守着那根细细的线。行人匆匆，偶尔抬头，笑道：“谁家的孩子，放得这样好。”没人去想，线的那一端，是怎样一双枯瘦的手。
有一回我走得近了些。看见她唇角抿着一弧笑，眼里的光比晨露还亮。那亮不是夕阳返照的水雾，倒像少年人推窗时遇见的第一缕风。她放线的动作时松时紧，指尖轻颤，恍若在拨弄一支无言的曲子。风筝便在天上应和着，一收一放，一来一往，那是她们之间的暗语，旁人听不见的。
我忽然懂了。她放的不是风筝。她放的是那个困在苍老躯壳里的、不肯老去的自己。那根线牵着她的眺望，她的不舍，她对这片天空所有说不出口的温柔。或许在她心里，自己还是那个赤脚跑在田埂上的丫头，有一双不知疲倦的腿，有一颗敢跟云比高的心。
起风了。她开始收线，一圈一圈，把天边那点红慢慢往回拽。线轴吱呀地转，像时光漏下的叹息。夕阳把她的影子拉得很长，脸上的皱纹深深浅浅，风拂过时，仿佛一池被惊动的秋水。风筝终于落回她怀里，她低头拍了拍它沾的灰，布尾巴垂下来，在暮色里轻轻晃着。
她站起身，抱着那抹褪了色的红，蹒跚地走了。天还蓝着，她的白发被晚风撩起，像一小片流云，悬在人间迟迟不肯散去。线轴安静地躺在她臂弯里，仿佛还存着天空的温度。
这世间有些人，即便老了，心里仍住着一整个春天。他们把梦系在线上，借一阵风，便能让灵魂重返云端。而我们这些匆匆的路人，偶尔抬头，看见那粒朱砂似的红点，便也恍惚记起：原来天空，从来都是可以触摸的。（杨眉）
转自：中国网
【版权及免责声明】凡本网所属版权作品，转载时须获得授权并注明来源“中国产业经济信息网”，违者本网将保留追究其相关法律责任的权力。凡转载文章及企业宣传资讯，仅代表作者个人观点，不代表本网观点和立场。版权事宜请联系：010-65363056。
延伸阅读
