晨光刚漫过东边那排老樟树的树梢，我又看见了她。
还是那片巴掌大的空地，夹在两栋居民楼之间，水泥地裂着几道缝，缝里钻出几簇瘦巴巴的蒲公英。她照例坐在那把褪了色的帆布小凳上，一头白发被朝阳染成了淡金色，发丝细而软，风一吹就轻轻飘起来，像刚弹好的棉絮。手里捏着线轴——那线轴是木头的，边角磨得发亮，缠着细细的白线——仰起脸来望着天，嘴角抿着，眼睛眯成一条缝，那神情专注得像个刚学会放风筝的孩子，生怕一眨眼风筝就跑了。
她的风筝是一只金色的风筝，做得并不精致，竹骨撑得有些歪斜，左边翅膀比右边高出一指宽，尾巴上的飘带长短不齐，一根是红布条，一根是褪了色的粉绸子，还有一根干脆就是根灰布带子。可它飞得极高，高到几乎成了天幕上的一个小红点，在云边悠悠地荡着。风来时，它便轻轻一颤，像是活了一般，那根白线在半空里绷出一道细细的弧，从她手里一直连到天上。
我常常想，她是什么时候开始在这里放风筝的呢？搬来这小区好几年了，似乎每个清晨，每个黄昏，都能看见她。夏天她戴一顶草帽，冬天裹一件洗得发白的蓝棉袄，春秋就穿那件灰外套，袖口磨出了毛边。人们从她身边走过，抬头看见天上的风筝，总会笑着说：“谁家的孩子，风筝放得这样好。”没有人想到，那根线的尽头，是这样一双布满皱纹的手，指节粗大，手背上爬着蚯蚓似的青筋。
有一次，我走近了些，假装蹲在路边系鞋带，看见她嘴角微微翘着，眼睛里有种说不出的光亮。那光芒不是老眼昏花的水雾，而是少年人常有的、对远方的热切，眼珠子黑亮亮的，映着天上一小点金色。她手里的线一会儿松，一会儿紧，像是在跟天上的什么东西说话。风筝摇摆着，应答着，一来一往，只有她懂。
我忽然明白了，她放的不是风筝。她放飞的，是自己。是那个困在老迈躯体里不肯老去的灵魂。那根长长的线，牵着的是她的目光，她的挂念，她对这个天空所有说不出口的爱恋。也许在她心里，自己还是那个在旷野里奔跑的小姑娘，有一双不知疲倦的腿，有一颗不知天高地厚的心。线轴在她手里转着，转着的还有那些回不去的年月。
傍晚的风起了，老太太开始收线。一圈一圈，慢慢地把天边那一点红色拽回来，线绕在轴上的声音沙沙的，像翻一本旧书。夕阳斜照在她脸上，皱纹深深浅浅的，像风吹过的湖面。她抱起落地的风筝，拍了拍它身上的灰，又顺手理了理那几根长短不齐的飘带，蹒跚着走了。
天还蓝着，她的白发在暮色里，像一朵小小的云。（周旭鹏）
转自：中国网
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